那是镜阙之泪，是“她”落于天地间最后一滴思念，是能净化执念、唤回初心的水。

镜阙使曾言：“此水可载魂影，但渡不了执念。”

可他今日知晓——执念，不需渡。

执念需的是自悟。若心不散，便可自渡。

春水之畔，他缓缓合起经卷。经已无用，但他仍手抄一页，落下一句：

“春水为镜，忆者自醒。”

他不知这句话能否被谁看到，也不知是否有人愿意读。他只是写，只是留，如当年为她书命一般，只凭一念。

时澜回首，似乎看见远处山下，有一白衣女子静立回望，她的轮廓已不再模糊，不再似魂似影，只一眼，便如千万年熟悉。

可他不再追。

她既已走，他便不扰。

“归明。”他轻唤，声音中不再有执念，唯有一线极淡极淡的笑意。

“愿你归明，愿我……归止。”

他坐下，不再诵经，只望春水东流，一字一句溶解于水中，如燃尽香灰，散于菩萨面前。

春水之畔，风起无声，柳枝拂岸，若低眉垂首。

时澜依旧坐在那块青石上，衣袍白得几乎要与晨雾融为一体。他再不念经。那卷残破的《渡魂经》，早在归明魂散的那一夜，被他轻轻合上，自此再未翻开。

他静坐，面前无魂可渡，身后无影可循。他已然知晓一切，却也因此，失去了一切。

归明，终归于水。她的魂影，化作千万滴涟漪，从春水的中心缓缓散开，最终无痕。那夜她轻声一句“我本不是你等的人”，胜过他百年吟诵的千言万语。

她走了，而他，留下了。

他曾问过自己，渡人之人，究竟是否能自渡？又是否只是万千镜影中，一道也被困于执念的魂？

——如今，他得了答案。

“渡魂者，不为引魂。”他低声念着，语气温柔如旧，却带了未有过的空落，“乃为忆己。”

指尖翻开一张纸页，笔锋蘸水，落字成文。

他在抄经。

与往昔不同，这一卷经，不抄予鬼神，不为镜阙，而为他自己，为那一个早已死去却未肯离去的灵魂。

字里行间，不再是枯禅旧语，而是他心底隐隐流转的念想：

“镜阙可封命，春水可渡魂。若魂不散，自可渡己。”

“若人忘我，吾当记之。若影无形，吾愿照之。”

“记忆若失，以春水为镜，可渡旧念。”

日复一日，他静坐书写，春水再无人至，风亦不语。

直到某一日，彼岸起雾。

一抹黑影自水中升起，仿若雾中一根枯枝，冷冽无声，却令人心惊。那是镜阙使的影。

那影缓缓凝形，于渡口对岸静立，像在注视，又像在冷笑。

“你终记起。”它的声音如铁石相磨，沙哑断裂。

时澜未答，只抬眼，淡然一望。

镜阙使冷笑一声，声音幽远如梦：“你可知，留此一卷，便为‘旧念’留门？”

时澜微笑，眼神平静如镜：“我不为她留门。为我自己。”

他顿了顿，低声加一句：“也许，她曾走过这条路……若未来有人踏至此处，愿此一卷，能予一念照影，不再迷失。”

镜阙使衣袍冽冽作响，却终未言语，只留下一句深意：“你渡自己，可谁来渡你？”

时澜垂首，拈笔蘸水，在最后一页经上，缓缓写下：

“春水东流不复回，魂归未还我自来。”

他写毕，将笔搁于膝前，抬头望那春水，不再清冷。日光洒下，水面似覆一层温暖金光，照见他身影渐淡——像是墨迹浸入水中，慢慢褪色、晕开。

风过无声，经卷轻飘，随水而去，一页页翻转，如落花飘零，终沉入水底。

而他，终不在青石上。

那座渡口，仍在。春水仍流。世人仍不知，曾有白衣先生，在此坐了百年。

多年后，春水之畔，偶有旅人途经，言有奇景。

“那渡口边有一卷经，字迹清淡，页页皆抄‘自渡’之语。”

“你抄了？”有人问。

旅人轻摇头：“不敢，卷后有一行小字，写着——‘经不可抄，字不可传。忆者自悟，迷者自眠。’”

而在春水最深处，无人可见的地方，一道女子身影如雾如烟，浮于水光之间。

她不再是归明，也不再是“她”的残影。

她是时澜记忆中，最初那一瞥惊鸿，是他抄下命书时的一滴泪。

她回首看了看渡口，却只见春水清浅，白衣不再。

她唇角扬起一抹极淡极淡的笑，仿佛雪落无痕。

——原来，这一世，是他先渡了我。

——而我，终也成了他自己的渡船。

【引文】

“春水照影，不为照人。只为照我曾是谁。”

“魂不散，念不息。自渡者，不问来生。”

——《镜阙旧卷·自渡》