伦敦的雪裹着唐人街的年味簌簌飘落，苏记桂花糕的香气穿透雾霭，与街角圣诞颂歌交织成独特的异乡旋律。雾玉墨妈妈抱着襁褓中的孩子，在古董店的暖光里驻足。橱窗内，一支羊脂玉簪静静躺在丝绒衬布上，簪头雕琢的云纹在烛光下泛着柔光，仿佛藏着东方的月亮。

“老板，这支玉簪......“她伸手触碰玻璃，指尖凝着薄霜。怀中的小团子突然咯咯笑起来，藕节似的小手挥向橱窗，口水沾湿了母亲的衣襟。店主是位银发老妪，闻声掀开厚重的门帘：“这是前朝匠人用和田籽料雕的，姑娘若喜欢，算你半价。“

玉簪握在掌心时，温润的触感让她眼眶发热。一年前在雪夜中诞下孩子，独自抚养的艰辛在这一刻化作绕指柔。她低头看着小团子红扑扑的脸蛋，睫毛上还沾着奶渍，突然想起玉簪上流动的墨色云纹——“就叫墨儿吧，雾玉墨。“她轻声呢喃，唇瓣轻触孩子额头，“愿你如这玉般通透，如云般自在。“

回到狭小的公寓，壁炉噼啪作响。她将玉簪别在床头，月光透过斑驳的窗帘洒在簪身，映得小墨的眼睛亮晶晶的。孩子咿咿呀呀地伸手去抓，小脚蹬得空气扑棱作响。“小心别摔了。“她笑着握住那双肉乎乎的小手，忽然发现儿子掌心纹路竟与玉簪上的云纹有些相似。